следующая тема »

Чудные стихи и картинка хорошая.
Спасибо за красоту.   

Пожалуйста. 

***
На рассвете наш мир раскололся
На разные части,
То, что важным казалось - исчезло , и наоборот.
Было разное в жизни - болезни ,позор и напасти,
Но теперь тошнотворно от страха, мне сводит живот.

Рвутся тонкие нити , и лопнут тугие канаты,
По степи николаевской мне не пройти никогда,
А  родные и просто приятели  - это солдаты,
И кружочки на картах - знакомые мне города.

Жить не ведая ссор и раздоров когда то  мечтала,
Чтоб деревья в саду никогда ураган не сломал.
Но теперь ощущаю осиное  острое жало,
Значит был золотник тот недорог, до ужаса,  мал.

Не высокое дерево - маленький, чахлый кустарник.
Он не крепко  прижился в земле, и корней не пустил
Лишь Надежда теперь постоянный надолго напарник,
Что Корабль ( на котором мы все) далеко не уплыл ..

Я с родиной своей навеки распрощаюсь,
И "ластiвочка" мне не постучит в окно,
Вины своей не чувствую , и значит -  я не каюсь,
Но только мне  теперь везде темно...

Увижу лишь во сне, омытый солнцем город,
Конфетный запах  сладкий  уловлю,
Тоску я ощутила так нескоро,
И поняла, что так его люблю..

Друзей моих давно, почти забылись лица
Но от домов  и улиц , парков  - не уйти,
Пусть ласточка летит, и мне во сне приснится,
Что по проспекту я, ещё смогу пройти.

 «Мам, пойдём погуляем на площадь?
Я на пони хочу прокатиться…»
А в глазах только минное поле
И надежда, что все прекратится.

«Мама, после войны мы поедем
в Святогорск, помнишь, там, где красиво?»
Наши дети узнают с пелёнок,
Новый смысл для слова «россия»

Каждый день я иную реальность
Собираю из мыслей развалин.
Ежедневно пытает ребёнок:
«Как наш домик? Стоит? Не развален?»

Нет, война не уместится в слове!
Эти чувства понять невозможно!
Не измерить статистикой горе,
Слишком страшно, внезапно и сложно.

Я хочу верить так, как ребёнок!
Что пойдём, погуляем, поедем.
В целый парк, в целый домик и дворик.
Целы семьи, страна и соседи!

В целом мире что есть справедливость,
Что добро все же будет сильнее,
Лишь от солнца глаза чтоб слезились,
Что почувствуем запах сирени.

«Мам, пойдём поздравлять ветеранов?»
«Ну а как же! Лишь выглажу платье»
И дай Бог вам, о, мирные страны,
Нашу веру в счастливое завтра!

24 Марта 2022

Я пишу: «Вот, пеку пирог и варю компот».
В комментариях мне отвечают:
— Вот!
У тебя, значит, мирная жизнь, компот,
А ты знаешь, что в мире война идет?
Я пишу: «Посмотрите, вот это — кот.
Он смешной и ужасно себя ведет…»
В комментариях мне отвечают:
— Чёрт!
Как ты можешь?
Там-то и там-то погиб народ!
Я пишу: «Я кормила птенца дрозда.
Еле выжил, поскольку упал из гнезда».
А мне пишут:
— Какого такого дрозда?
— Ты, наверное, с глузду съехала, да?
Ты не знаешь, что с рельсов сошли поезда,
Есть ли дело нам до птенца дрозда?
И напишешь однажды: «Лежу в траве,
Мысли глупые скачут в моей голове…»
И внезапно на это придет ответ:
Я считал, что я мёртв. Оказалось, нет:
Я читал про кота, про дрозда, компот:
Это значит, что жизнь у других идет.
Это значит: ещё существует шанс.
Для таких, как мы.
Для меня.
Для нас.
© Дарина Никонова

Кошки не ходят строем, у кошек нет документов.
Им не нужна прописка и даже билеты в кино.
Они сидят без работы или служат в числе агентов
Высших цивилизаций, но чаще им все равно.

Кошки не голосуют, рекламе они не верят,
Лукьяненко и Донцова для них не авторитет.
Кошки — это не люди, но кошки — это не звери,
Они — разумные монстры с весьма далеких планет.

Кошки масс не боятся и мыслят вполне свободно,
С корпоративной культурой кошкам не по пути.
Кошки всегда одеты – как кошки, а не как модно.
Навесьте ярлык на кошку — и кошка вам не простит.

Кошки не верят в бога, а если верят — то тайно,
И не в такого бога, в которого верим мы.
Все, что мы знаем о кошках, узнать удалось случайно,
Их мифы упоминают про целую эру зимы.

Но есть и у кошек слабость: им нравится чай в стакане —
Не пить чтоб, а любоваться, — заваренный крепко чай.
Они стучат телеграммы о стороже-ветеране,
Работающем на стройке: «Рекомендован в рай».

Автор: Наталья Михайлова и Юлия Тулянская

Когда мне встречается в людях дурное,
То долгое время я верить стараюсь,
Что это, скорее всего, напускное,
Что это случайность. И я ошибаюсь.

И, мыслям подобным ища подтвержденья,
Стремлюсь я поверить, забыв про укор,
Что лжец, может, просто большой фантазер,
А хам, он, наверно, такой от смущенья.

Что сплетник, шагнувший ко мне на порог,
Возможно, по глупости разболтался,
А друг, что однажды в беде не помог,
Не предал, а просто тогда растерялся.

Я вовсе не прячусь от бед под крыло,
Иными тут мерками следует мерить.
Ужасно не хочется верить во зло,
И в подлость ужасно не хочется верить!

Поэтому, встретив нечестных и злых,
Нередко стараешься волей-неволей
В душе своей словно бы выправить их
И попросту «отредактировать», что ли!

Но факты и время отнюдь не пустяк.
И сколько порой ни насилуешь душу,
А гниль все равно невозможно никак
Ни спрятать, ни скрыть, как ослиные уши.

Ведь злого, признаться, мне в жизни моей
Не так уж и мало встречать доводилось.
И сколько хороших надежд поразбилось,
И сколько вот так потерял я друзей!

И все же, и все же я верить не брошу,
Что надо в начале любого пути
С хорошей, с хорошей и только с хорошей,
С доверчивой меркою к людям идти!

Пусть будут ошибки (такое не просто),
Но как же ты будешь безудержно рад,
Когда эта мерка придется по росту
Тому, с кем ты станешь богаче стократ!

Пусть циники жалко бормочут, как дети,
Что, дескать, непрочная штука – сердца…
Не верю! Живут, существуют на свете
И дружба навек, и любовь до конца!

И сердце твердит мне: ищи же и действуй.
Но только одно не забудь наперед:
Ты сам своей мерке большой соответствуй,
И все остальное, увидишь, – придет!

© Эдуард Асадов

Мой храм - это лес, а свод его - небо,
Всегда он со мной, и где бы я не был,
Могу забрести в свой таинственный храм,
И в чаще лесной поклониться богам.

Он душу мою бесплатно излечит,
Не надо платить на входе за свечи,
Не важно, на улице поздно иль рано,
Открыты всегда для меня двери храма.

Здесь нет серебра, драгоценных обвесов,
Дешёвых понтов, дорогих мерседесов,
Но каждый листок и каждая ветка,
Хранят в себе память о мудрости предков.

Здесь нет лицемерия и лжи вперемешку,
Никто не посмотрит мне в спину с насмешкой.
Я в местной церквушке давно уже не был,
Мой храм - это лес, а свод его - небо.

©Игорь Мартовский, 2015

Девочка, этот июль как немое пророчество,
Больше не жди разрешения, делай что хочется,
Нежность рассветов вдыхай, наслаждайся мгновением,
Внутренний компас подскажет тебе направление.

Смело решай всё сама, ты давно уже выросла,
Пей крепкий чай на террасе, выращивай ирисы,
Съезди на море — послушай его откровения,
Строй грандиозные планы, лови вдохновение.

Девочка, жизнь нужно жить, таковы её правила,
Пусть получается криво, смешно и неправильно,
Пробуй опять и опять, прогоняй тени горестей,
Будь героиней своей удивительной повести.

Шум проливного дождя, лёгкость неба бескрайнего —
Всё для тебя. Ничего нет на свете случайного.
Девочка, этот июль как немое пророчество,
Жизнь нужно жить. Проживи её как тебе хочется....

©Алеся Синеглазая

 Переоценка ценности прошло давно,
К великому сожалению.
Убеждать кого то ,что
Есть разум и вдохновение.
Сей час есть у каждого  своя правда
Дай бог , чтобы это не навредило себе.

И чтобы её не сломали,
Она закрывалась на ключ.
На небо смотрела часами,
Как бродит луна среди туч…

Она улыбалась закатам
И людям могла доверять.
За это бывает расплата.
За это желают распять…

Ходила с душою открытой,
Не чувствуя гул сквозняков.
Ей чувства дороже софитов,
Дела – убедительней слов…

И спину опять расправляя,
Достав из неё острый нож,
Она остаётся живая.
Но крыльев уже не вернёшь.

И, глядя на серое небо,
«Спасибо» шептала в слезах…
Но рушились справа и слева
Мечты, чтобы множился страх.

Глаза прежний блеск потеряли,
Но в сердце всё теплился луч…
И чтобы её не сломали,
Она закрывалась на ключ.

 ©Ирина Самарина-Лабиринт, 2019

гоняешь по чашке остатки лимона
и думаешь, как заебали обои
приятного глазу нейтрального тона
и синие джинсы свободного кроя,

дождливое небо и окна напротив,
поэты и мысли поэтов в поэмах,
и старые мысли о новой работе,
и новые мысли о старых проблемах,

бомжи, олигархи, бабло, несвобода,
дороги, метро, поезда, электрички,
отсутствие выбора нужного хода
и вся бесполезность ходов по привычке,

артисты, политики и футболисты,
контакты, и твиты и таргет-реклама,
народная мудрость и шутки «за 300»,
и тяжесть давно бесполезного хлама,

соседи, орущие ночью «Катюшу»,
мажоры, миноры, бекары, диезы,
все те, кто пытаются лезть к тебе в душу,
и те, кто туда почему-то не лезут.

ты снова сидишь, недовольный собою,
втыкая в идею, что пропасть бездонна,
и чувствуешь, как заебали обои
приятного глазу нейтрального тона.

© Кисычев@Kisychev

В степи, покрытой пылью бренной,
Сидел и плакал человек.
А мимо шел Творец Вселенной.
Остановившись, он изрек:
"Я друг униженных и бедных,
Я всех убогих берегу,
Я знаю много слов заветных.
Я есмь твой Бог. Я все могу.
Меня печалит вид твой грустный,
Какой бедою ты тесним?!"
И человек сказал: "Я – русский",
И Бог заплакал вместе с ним.

Николай Зиновьев.

Я приду за тобой ночью,
Не противься своей судьбе.
Заберу твою душу сучью,
Ведь она не нужна тебе!

тупой лев -  тупая мАсковская пизда. 💩🤡

Еже ли жламкать желваками
Они и будут проситься впляс
Но приструним и их мы
Да бы успокоить дизбаланс
Вроде сыты, целы
Дак к чему бы это?
Сомкнуть челюстной засов
Предложено и языковой лов
Пустить во благо держателя
Приводя окружающих в туполя
Безмолвно шаря манны в карманах
Когда её начало выше нос
Куда и капает тучный слог

Может быть, когда проеду мимо я,
Грубым словом вас и помяну -
Вы ведь, моя прежняя любимая,
Поменяли имя и страну.
Может быть, когда я вас увижу,
Заново родившуюся тут,
Вспыхнет и во мне любовь к Парижу,
Как и к вам, на несколько минут.

На холодной глади белой лилией
Вы не принимали свет дневной.
Может быть, когда-то и любили вы,
Может, были счастливы со мной?
А теперь вам, как фонарь во мраке,
Светит тускло мой стиховный бред,
И уже нерусские собаки
По-нерусски вам пролают вслед.

Но и в этом бесполезном свете,
Босиком ютясь среди зимы,
Вы, конечно, вспомните о лете,
Где когда-то распускались мы.
Где хотели в небе разминуться
Облаками, белого белей,
И упасть на землю, как на блюдце,
Белою пушинкой с тополей.

А в Париже, а в Париже
Фонари тусклей и жиже
Их холодный, их печальный,
бесполезный свет.
А в Париже, а в Париже
Голуби летают ниже
Тех, что были в синем небе
Наших с вами лет.

Хоть на палец или в ушко,
Поощряя красоту,
Я куплю вам побрякушку
В промежуточном порту,
Где по-русски, не считаясь,
Я куплю любой ценой,
Чтоб на вас она, болтаясь,
Хоть чуть-чуть дышала мной.

Вам, как по снегу полозья,
Палец ей окольцевать...
Но слетит, ударит оземь
И забьётся под кровать,
Потому, что у торговца
Нехорошая рука:
Он дарить не чаял вовсе—
Он продал наверняка.

Он продал. А сам смеётся,
Тормоша её в горсти:
- Ты гляди, с другим схлестнётся,
Потеряет, не найти!
Ты возьми ещё хоть пару —
Испытаешь не одну.
Я отдам почти задаром
И, поверь, не обману.

Я о нём, как о болезни,
Расскажу вам, покривясь,
Чтоб, когда кольцо исчезнет,
Оправдались вы, смеясь,
Чтоб как лучшую подружку,
Коль останетесь одна,
Вспоминали побрякушку.
Побрякушку — грош цена.

В последние дни уходящего лета ,
Начнет свой полет тополиный листок.
Послышится гром, не у дома , а  где-то ...
Но ближе чем кажется бурный поток .

Скорее бы снова весна и надежда -
Что солнце на небе и мы не одни,
Но осень. и белые снега одежды,
Нас снова захватят на долгие дни .

Пддаться ненастью и сдаться без боя,
Спешить , или снова замедлить свой  шаг?
Так хочется небо , опять голубое ,
 И в летнем театре - полный аншлаг.